miércoles, 3 de agosto de 2016
lunes, 4 de julio de 2016
Barrio
Una patrulla cruza
el cuadrado de mi
ventana.
Como un ave
nocturna se desliza sin ruido.
Las hojas bailan
en las ramas.
Donde hay hierba
la noche se extiende.
Donde asfalto, la
luz de las farolas.
Donde una voz, ahí
lo más oscuro.
jueves, 16 de junio de 2016
La valla (4)
No sé de qué
esta hecha
esta valla.
Lo que sé es que
sabrá
de qué estoy hecha
yo
si insisto en
abrazarla:
pájaro atravesado
por su jaula,
mariposa en la
red,
que se mira
pinchada en la pared.
No. Dice no,
digo no.
Vuelvo a casa.
miércoles, 15 de junio de 2016
La valla (3)
No sé de qué
está hecha
la valla,
cuando salí medí
la distancia:
kilómetros,
altura,
grosor,
cosas que con las
manos,
los ojos o los
pies
se salvan.
Ahora sé que ni
sé
la distancia,
que es otra
que construye
quien construye
la valla,
y que es siempre
más ancha,
más larga,
más alta.
miércoles, 1 de junio de 2016
La valla (2)
No sé de qué
está hecha
la valla.
No se parece en
nada
a una casa,
ni siquiera a una
puerta,
ni siquiera a una
puerta
cerrada.
No se parece en
nada
a mi casa.
Y no tengo otra
forma
de inventarla.
sábado, 28 de mayo de 2016
martes, 17 de mayo de 2016
La pluma, hermosa metáfora, hermosa realidad
Exageradxs
A ella también se
lo decían:
cómo andas, y ay
chica, ese pelo.
Sigue sin entender
que ahora no se le
note, o que digan de otros
que lo que no les
gusta es que exageren.
Nadie le recrimina
a un león su
melena
ni a una orquídea
el fulgor
de sus pétalos.
Nadie tomó jamás
por una farsa
la lluvia, el
color de la sangre,
la muerte.
Nadie le dijo al
sol que se quedara en casa
o que se fuera al
club, lejos de las miradas,
como
una buena estrella.
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