miércoles, 30 de noviembre de 2016

Oro


El otoño pasado fue de oro.
Ocurrió.
Y ahora
las hojas que se retuercen muertas en los árboles
son de oro.
Este otoño.
Y sé
que no hay contradicción en el instante
que se dobla.



jueves, 8 de septiembre de 2016

Esa chica que suspiró por ti y luego voló


Esa chica que suspiró por ti y luego voló
no es nada más que eso
esa mariposa o libélula que no crees que puede cambiar el mundo
ese suspiro, en realidad
es eso
lo que te clavó en la pared,
y miras cómo está el mundo
-no dramatices nadie te clavó nada-
y todas esas cosas que te hacen feliz
no quieres creer que sean nada más
que mariposas.



lunes, 4 de julio de 2016

Barrio


Una patrulla cruza
el cuadrado de mi ventana.
Como un ave nocturna se desliza sin ruido.
Las hojas bailan en las ramas.
Donde hay hierba la noche se extiende.
Donde asfalto, la luz de las farolas.
Donde una voz, ahí
lo más oscuro.


jueves, 16 de junio de 2016

La valla (4)


No sé de qué esta hecha
esta valla.

Lo que sé es que sabrá
de qué estoy hecha yo
si insisto en abrazarla:

pájaro atravesado por su jaula,
mariposa en la red,
que se mira pinchada en la pared.

No. Dice no,
digo no.
Vuelvo a casa.


miércoles, 15 de junio de 2016

La valla (3)


No sé de qué está hecha
la valla,
cuando salí medí
la distancia:

kilómetros, altura,
grosor,
cosas que con las manos,
los ojos o los pies
se salvan.

Ahora sé que ni sé
la distancia,
que es otra
que construye quien construye
la valla,
y que es siempre más ancha,
más larga,
más alta.



miércoles, 1 de junio de 2016

La valla (2)



No sé de qué está hecha
la valla.

No se parece en nada
a una casa,
ni siquiera a una puerta,
ni siquiera a una puerta
cerrada.

No se parece en nada
a mi casa.
Y no tengo otra forma
de inventarla.