Coplilla del mirado

Mediste

lo que me diste.

Por no dejarte a deber,

te dejé de ver.

Una historia de invierno (y puertas frías)

Trabajamos en una nave del polígono. Cada vez más a menudo, vienen a traernos el curriculum en mano. Ultimamente son fotocopias en blanco y negro. No se entretienen. No sé qué número de visita seremos.

En la jerga comercial, lo llamamos visitas a puerta fría, es decir, visitas sin cita previa.

Hace unos días vino una chica muy sonriente. Me dio la sensación de que venía a saludar a alguno de nosotros, por cómo entró, por su alegre cordialidad, como si nos conociera.

Cuando salgo a vender todo el mundo espera que sonría. Y, en cambio, llevo días intentando entender cómo es posible que viniera a dejarnos el curriculum con esa enorme sonrisa.

Blake

Tiempo para jugar

En una palabra,
la presión de la prisa
es prisión.

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Quisiera
no es un sí,
es un ni
siquiera.

Nubes

A donde iríamos algún día,
nos decían, al cielo.
Luego fueron cualquier cosa
que quisiéramos.

Jugando en las cumbres más altas,
con el sol, con la luna,
como si no estuvieran tan lejos.

Borrones, borradores
pintados con los dedos.

Y más

Tenía miedo

a que reventara por las costuras

cuando me hiciera grande,

la fantasía.

Y resulta

que es ella quien se ha hecho,

por lo menos, mil veces

mayor que yo.

Cruzando la línea

Atravesando el parque, pasé entre los niños. Una niña, a mi derecha, apuntaba con sus dedos, indíce cañón y pulgar levantado gatillo, a otro que estaba a mi izquierda. En el momento en que cruzaba la línea de fuego, levantó la pistola prudentemente, y luego la volvió a bajar, veloz, hacia su objetivo.

Fue así como entré en su fantasía.

Palabras en caída libre:

No digas nada;

tú sí que eres;

no me entiendes;

mejor me callo;

ya estás otra vez;

ahora no;

piensa lo que vas a decir;

no me lo creo;

total, para qué;

qué de qué;

nada;

olvídalo.