Mañana

no azul,
de transparente niebla
no gris,
de un blanco
que veré abrirse,
que aún cuando aún
no es luz
ya me calienta,

sin entrar en las cosas,

sin todavía hacerlas,

mañana, pronto hoy.

Hojas en el río

Caen al río,
dejan de volar.
Pero no se retractan.
Ríen rotas, oscuras, arrugadas;
todo el curso del agua es su recreo.
Fueron árbol,
las quiso
brevemente el viento.